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深夜。
旧金山唐人街深处，致公堂分堂的香堂。
厚重的木门从里面闩死，窗户蒙着黑布，一丝光都漏不出去。
香堂里烟气呛人。
关公像前的长明灯跳着昏黄的火苗，烛油顺着蜡台淌下来，积了厚厚的一层。供桌上三牲供果摆得齐整，香炉里插着整把的香，烟柱直直往上飘，裹着两侧墙上的先贤画像，在昏光里若隐若现。地上的青砖被踩了几十年，磨得发亮，缝里还嵌着旧年的香灰和刀痕——那是早年跟白人黑帮火拼留下来的。
三百多个汉子站在堂下，清一色黑绸短打，胳膊上扎着醒目的红布条。
前排的都是堂里的老骨干，脸上、胳膊上带着刀疤，手掌上全是老茧，站得纹丝不动；中间的多是二三十岁的后生，攥着拳头，指节捏得发白，眼里亮得吓人；后排还挤着个瘸腿的老华工，拄着根磨得发亮的扁担，是修太平洋铁路落下的残疾，听说要迎接祖国舰队，连夜拄着拐棍赶了二十里路过来。
没人交头接耳。
只有粗重的呼吸声混着烟草味，在堂里沉沉地压着。
司徒美堂坐在主位上，身后就是关公像。
他一身灰布长衫，手里拄着那根乌木拐杖，指尖扣着拐杖头的铜箍，指节微微发白。
他扫了堂下一圈，没绕弯子，开口就直奔主题。
“今晚叫你们来，不为别的。
二十多天后，陈总司令的舰队到旧金山外海，林特使登岸谈判。
唐人街的秩序，我们致公堂扛。”
他拐杖往青砖地上一顿，闷响一声。
“这话我在会馆说过一次，今晚在香堂，跟你们说句掏心窝子的。
以前我们守唐人街，靠的是拳头，是棍棒，是兄弟们拿命拼。
白人警察不管，政府不问，死了人就卷张席子埋了，连个公道都讨不回来。
这次不一样。
我们背后，有五艘战列舰，有四百零六毫米的主炮。
我们不是孤军奋战了。”
堂下有人重重喘了口气。
没人说话，但所有人的腰杆都悄悄挺直了半分。
混了这么多年江湖，打了无数次恶架，从来都是自己护着自己。
头一回，身后站着自己的国家，自己的舰队。
“我立三条规矩，都记死了。”
司徒美堂的声音陡然转厉，带着洪门大佬积了几十年的威严。
“第一，不许先动手。
白人骂街、推搡、吐口水，只要没动刀子没拿枪，全给我忍着。
谁要是忍不住先挥了拳头，坏了迎接的大局，不用白人警察动手，我按堂规先办了他。”
底下起了一阵小小的骚动。
一个满脸横肉的汉子闷声开口：“司徒公！以前我们忍，是没靠山。现在舰队都到家门口了，还忍？”
“忍，不是怕。”
司徒美堂扫了他一眼，语气沉得很。
“我们站在码头上，代表的不是致公堂，是陈总司令治下的中国人。
他们撒野，是他们下作。
我们要是跟着乱，丢的是陈总司令的脸，丢的是中国人的脸。
这笔账，算得过来吗？”
那汉子梗了梗脖子，低下头：“明白了。”
“第二，真要是对方先动手，别怕事。”
司徒美堂往前倾了倾身子，声音不高，却字字砸在人心上。
“街口分六个片区，每个片区一
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