第(1/2)页
19:40
德·拉波尔德从废墟里爬起来。
额头的血，滴进眼睛。
世界一片血红。
他抹了把脸。
血和灰混在一起，糊了满脸。
跌跌撞撞走到舷窗。
玻璃全碎。
海风灌进来，很冷。
他望向海面。
四艘中国巡洋舰，全沉。
五艘炮舰，全沉。
八艘江防炮艇，全沉。
十艘武装运输船，八沉两重创。
还有三架飞机，撞进他的旗舰。
那些船。
那些他一小时前嗤笑的“清朝棺材板”。
此刻像一根根钉进海面的墓碑。
全部，指向他的舰队。
那些船头，至死没有转向。
他想起1885年，十三岁。
刚考上布雷斯特海军学院。
叔叔从河内寄回的信：
“刚处决十二名华人叛乱者，吊在城门三天，杀鸡儆猴。
这里的土著很驯服，鞭打时从不反抗。
法兰西的殖民事业，前景光明。”
他反复读那封信。
夜里做噩梦。
梦见那些吊死的人，来掐他脖子。
他问父亲：“叔叔杀人了，你不觉得……不好吗？”
父亲摸着他的头，说：
“让，你要记住。
有些人生来就是文明人。
有些人生来就是野蛮人。
文明人的职责，就是教化野蛮人——
必要时，用鞭子。”
现在，他五十八岁。
那些掐他脖子的手。
变成了三十五架飞机。
二十九艘船。
海面上，那些至死不肯沉没的船头。
“将军……”
航海长爬过来，腿断了。
在地上拖出一道血痕。
“图维尔号重创，请求撤离……
杜拉斯号轮机全毁……
暴风号舰长阵亡……
我们……”
德·拉波尔德没有回头。
他望着舷窗外。
望着那面还在飘的血旗。
肇和号沉没的地方。
血旗插在竹竿上。
在燃烧的海面上，猎猎作响。
“撤退。”
他说，声音很轻，像叹息。
航海长没听清：
“什么？”
“撤退。”
德·拉波尔德重复。
声音大了点，依旧空洞。
“退出珠江口。
返航金兰湾。”
“可是……”
航海长挣扎着爬起，
“将军，广州炮击任务……”
“炮击已经完成了。”
德·拉波尔德打断。
转身，看着航海长血污的脸。
“他们替广州死了两千人。
广州还需要我们炮击吗？”
航海长张了张嘴，没发出声音。
德·拉波尔德不再看他。
走到海图桌前。
桌面上全是血。
他的血。
参谋长的血。
还有不知是谁的血。
羊皮纸海图，被血浸透。
珠江口的轮廓，模糊不清。
他伸手。
手指在海图上划过。
从珠江口，划到金兰湾。
很慢，很用力。
指甲在羊皮纸上，留下深深划痕。
“传令。”
他说，每个字像从喉咙里抠出来。
“舰队转向。
航向170。
全速撤离。”
命令传下去。
法国舰队开始转向。
七艘船。
三艘重创。
两艘中创。
一艘轻伤。
只有一艘完好。
它们拖着浓烟。
在海面划出七道歪歪扭扭的航迹。
像七条受伤的鬣狗。
夹着尾巴。
逃离这片燃烧的海。
德·拉波尔德最后看了一眼那面血旗。
旗在风里飘。
在火里飘。
在亡魂的注视下，飘。
他转身，背对舷窗。
“四十五年了……”
他喃喃自语。
没有人听见。
19:50—20:00
广州，长堤码头。
人群沉默。
从下午四点到现在，五个小时。
他们站在这里。
站在珠江边。
站在祖先站了三百年的码头上。
望着出海口的方向。
起初是炮声，闷雷一样滚过来。
然后是火光，把半边天烧成橘红。
然后是烟，黑色的烟柱，一根，两根，三根……
最后数不清了，整个海平面都在燃烧。
现在，炮声停了。
火光还在，渐渐暗下去。
烟还在，被海风吹散。
海面，一片死寂。
一个老太太颤巍巍走上前。
抓住一个水兵的袖子。
那水兵从虎门炮台撤下。
左胳膊没了。
绷带渗着血。
老太太抓得很紧。
指甲掐进他肉里。
“后生仔……”
她声音在抖，
“船呢？咱们的船呢？”
水兵低头看她。
老太太很瘦。
脸上全是皱纹。
眼睛浑浊，却很亮。
亮得吓人。
他张了张嘴，想说什么。
喉咙发紧，发不出声音。
他抬起仅剩的右臂。
指着海。
指着那片
(本章未完,请翻页)