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挂完电话，陈川踱到阳台，指尖夹着半截烟，没点，就那么捏着。远处群山像睡着的巨兽，云在峰顶慢悠悠地飘，像谁家晾的被单，风一吹，就散了。
他心里沉得厉害。
这事儿，闹大了。
江南一战，野战军不是打地盘，是掀了桌子。
多少人家祖上传下来的田产，一夜之间成了“人民公产”；多少老爷太太的绸缎袄子还没脱下，家里仆人已站在分田册子前笑嘻嘻地领地契。
国府那些根在江南的老牌势力，家底全被连根拔起，骂声能从南京一路吵到重庆。
秃头这几天电话都打爆了。
一天上百通，全是哭诉、施压、威胁，说陈川是“乱臣贼子”，是“破坏统一”。可没人知道，野战军动的一枪一炮，压根没经过国府。他们觉得，秃头是幕后黑手——可秃头自己都快被挤进墙角了。
更头疼的是，野战军的脚已经踩进齐鲁大地。那边的地主豪强、乡绅士族，本来还幻想着小鬼子一走，他们就能衣锦还乡，继续当“土皇帝”。结果呢？野战军直接一纸任命，新人上岗，旧人靠边。没人问你祖上几代是举人，也不管你祠堂修得有多气派。你？没用，就滚。
种花家地方小，岗位少，萝卜就这么多，你挤进去，别人就得蹲墙角。国府那些闲着没事干的官僚，全被扔在路边吃灰。可你骂也没用——他们没兵，没枪，更没群众基础。
秃头愁得头发掉了三分之一。
最要命的是，他压根管不住陈川。
这人不听劝，不讲理，也不讲规矩。他要打，你就得给炮；他要分地，你就得签字；他要撤官，你连个“且慢”都不敢说。可你要是跟他对着干？对不起，你家后院立马冒出一堆“革命积极分子”跟你算老账。
可你又不能真翻脸。
为什么？因为野战军手里攥着全种花家一半的枪杆子。其他地方军？谁敢碰？谁不怕自己一动，家底被掏空？连国防部那些穿长衫的文官，现在说话都压着嗓子，生怕陈川一个眼神，他们明天就上报纸头条“因病辞职”。
秃头咬牙扛着。他是替陈川挡子弹的人，可谁又敢说他不是被逼着上架的驴？
但好消息是——军方九成以上，全站在陈川这边。他们不图什么升官发财，就图一件事：打回去，把鬼子全埋进土里。
枪杆子在手，天下我有。
“军座，老爷子那边……啥反应？”楚云飞递过来一杯热茶，压着声问。
陈川没接，烟捏得更紧了。
“反应？”他笑了，笑得像冬天里突然劈开的一道雷，“一群躲在后院抖腿的耗子，也配跟我谈反应？等鬼子一灭，他们全家的祖坟我都能给你犁平了。”
这话不是狠话，是实话。
如今整个军界，连最高层那些戴眼镜的参谋长，早被陈川的人渗透得跟筛子似的。他要调一个师，不用请示，连报备都懒得走。国府？那玩意儿现在就是个空壳子，风吹就倒。只要他想，明天早上就能宣布新政府成立。
可他没动。
因为小鬼子还在。
魔都，还有五十万。
那不是一群残兵，是困兽。
他们缩在城内，一条街修三道工事，一栋楼堆七挺机枪，窗户口全是狙击手，连下水道都装了炸药。他们赌野战军不敢硬碰，赌巷战能拖到国际变局，赌陈川舍不得炸了这座“东方明珠”。
可陈川从不赌。
他已经在叔州建好了机场，三十个炮兵团，三百门重炮，全对准了魔都的城门。
第一师、第一虎师，早已把魔都围得像个铁桶。外围的村庄，全是野战军的阵地；城里的鬼子，连条狗都出不去。
鬼子放话：“你们要进城，先拿命填！”
陈川回了一句：“行啊，你们的命，不够填我一座炮兵阵地。”
他站在沙盘前，手指轻轻划过魔都的轮廓，像在擦一块积了灰的镜子。
这一战，不是夺城。
是收债。
五十万条命，是小鬼子欠的；
这城市，是种花家的。
他不急，他等。
等炮弹把每一块砖都炸松，
等火焰把每一道墙都烧透，
等那些躲着的鬼子，终于从地下室爬出来——
不是投降，
是等死。
他转过身，声音轻得像耳语，却震得整间指挥部的空气都在颤：
“通知各部队——七十二小时后，全面总攻。”
“不留俘虏。”
“不留活口。”