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贝尔沃训练基地的食堂里，瓦尔迪端着盘子坐下，叉子戳着盘子里的意面。
“又是英超的。”
科诺凯尔抬头，“谁？”
“斯托克城，”瓦尔迪咧嘴，“足总杯抽到了，主场。”
德林克沃特放下水杯，“天空之城？”
“对，就那帮只会开大脚的。”瓦尔迪把叉子往桌上一扔，“正好拿他们给决赛祭旗。”
摩根从旁边经过，拍了拍瓦尔迪的后脑勺，“少说两句，先把训练完成了。”
“队长，我说的是实话，”瓦尔迪扭头，“切尔西都干掉了，还怕斯托克？”
摩根没接话，端着盘子走向角落。
蒋亮坐在那儿，低头扒饭。
“吃慢点，”摩根在对面坐下，“没人跟你抢。”
蒋亮抬头，嘴里还塞着饭，“队长。”
“昨天那场，踢得不错。”
“运气。”
摩根摇头，“不是运气，是脑子。”
蒋亮放下筷子，“教练说我还差得远。”
“他说所有人都差得远，”摩根切着盘子里的牛排，“但你上场了，进球了，这就够了。”
蒋亮没说话，继续低头吃饭。
训练室里，陈毛站在战术板前，沃尔什抱着一摞文件走进来。
“头儿，热刺的球探报告。”
沃尔什把文件放在桌上，厚厚一叠。
陈毛翻开第一页，上面是贝尔的照片。
“加雷斯·贝尔，”沃尔什站在旁边，“现在全欧洲最恐怖的攻击手。”
陈毛没抬头，继续翻页。
“头儿，我们的防线能顶住吗？”
陈毛停下动作，看向沃尔什，“你觉得呢？”
“说实话？”
“嗯。”
沃尔什沉默了几秒，“很难。”
陈毛合上文件，“所以才要想办法。”
他起身，走向门口，“叫舒梅切尔和摩根过来，战术室见。”
“现在？”
“现在。”
战术室里，投影仪打在墙上，屏幕里是贝尔的比赛集锦。
舒梅切尔坐在椅子上，摩根站在旁边，两人盯着屏幕。
陈毛拿着遥控器，暂停画面。
“看这个，”他指着屏幕，“贝尔拿球的位置，左边路，距离禁区三十米。”
画面继续播放，贝尔启动，两步甩开防守球员，禁区外直接起脚。
球进了。
“他的速度，力量，射门，”陈毛又暂停，“三项都是顶级。”
摩根开口，“那怎么防？”
“不防。”
舒梅切尔转头，“什么？”
“不防他，”陈毛放下遥控器，“防不住。”
摩根皱眉，“那我们干什么？”
“限制他，”陈毛走到战术板前，拿起笔，“不让他拿球，或者让他拿球的位置，对我们威胁最小。”
他在战术板上画了几条线，“这需要整体的配合，不是一个人能做到的。”
舒梅切尔站起来，走到战术板前，“具体怎么做？”
“等我想好了告诉你们，”陈毛放下笔，“今天先看录像，把他的习惯记住。”
三个人在战术室里待了一下午，屏幕里的画面一遍遍重播。
门外，苏晴端着茶壶站了一会儿，没敲门，转身离开。
晚上，陈毛的办公室。
桌上摆着笔记本电脑，屏幕里还是贝尔的比赛录像。
陈毛靠在椅子上，盯着屏幕。
系统界面在视野里展开，贝尔的数据密密麻麻。
速度95，力量92，射门90。
橙色词条：【大圣降临】。
陈毛揉了揉眼睛，关掉系统界面。
门被推开，苏晴端着茶杯走进来。
“还在看？”
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