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莱斯特的早晨有些阴沉。
报刊亭老板手里忙个不停，甚至没空去理会找零的硬币掉了地。
《每日邮报》的头版是瓦尔迪脱衣怒吼的大幅照片，那排骨一样的身材在黑白版面上显得格外狰狞。
标题只有三个单词：Blue Fox Shock（蓝狐震动）。
旁边摆着的《太阳报》更直接，用了一个夸张的合成图：陈毛穿着角斗士的铠甲，脚下踩着一个红色的魔鬼面具。
配文：王权的起义。
BBC早间新闻。
电视里正放着昨晚比赛的集锦。
那个穿着西装的主持人，也就是英格兰名宿加里·莱因克尔，正对着镜头做鬼脸。
“好吧，我得承认，我不该在推特上说他们是‘英超观光团’。”
莱因克尔手里拿着一支笔，指着屏幕上蒋亮那脚直塞的路线图。
“看看这个，这简直不像是人类能传出来的球。哪怕是伊涅斯塔来了，也就这水平。”
“还有瓦尔迪，那小子射门前甚至没抬头看一眼德赫亚。”
“这支莱斯特城是个麻烦，大麻烦。”
“陈毛带出来的这帮人，全是疯狗。”
贝尔沃路训练基地。
大门外挤满了举着长枪短炮的记者。
甚至还有几家来自中国的电视台转播车，那巨大的卫星天线直指天空。
保安把铁门锁死，只留了一道缝。
一辆黑色的路虎开了进去。
车窗紧闭。
外面的闪光灯连成一片白昼。
……
更衣室。
气氛热得发烫。
摩根手里拿着一份报纸，正大声念着上面的评分。
“听听这个！《卫报》给蒋亮打了9分！全场最高！”
他一把搂过正在系鞋带的蒋亮，大手在对方头顶乱揉。
“咱们的东方大师出名了！”
蒋亮被揉得头发乱糟糟的，躲也躲不开，只能咧着嘴笑。
瓦尔迪坐在柜子上，晃着两条腿，手里拿着手机刷推特。
“嘿，鲁尼昨晚赛后居然没发火，只是发了张图说‘艰难的客场’。”
“这胖子是被抢怕了。”
德林克沃特在旁边接茬。
“坎特昨天那是防守吗？那是要把人吃了。”
角落里的坎特正在擦鞋，听见有人提自己名字，抬起头，腼腆地笑了一下，又低下头继续擦。
大家都在飘。
没人觉得这有问题。
刚从卫冕冠军身上撕下一块肉，这确实值得吹上一整年。
门被推开。
撞在墙上的门吸上，发出“咣”的一声。
声音不大，但在热闹的房间里听得清楚。
所有的笑声像是被刀切断了一样，戛然而止。
陈毛走进来。
没拿报纸，手里只有一叠A4纸。
他扫视了一圈。
视线在摩根手里的报纸上停了一秒。
摩根赶紧把报纸塞到身后，屁股往后挪了挪，企图挡住。
陈毛没说话，走到战术板前。
上面还留着昨晚比赛的一些线条。
他拿起板擦，用力擦了两下。
粉尘飞舞。
“昨天踢得不错。”
陈毛转过身，靠在战术板上，双手抱胸。
语气平淡得像是在说今天天气不错。
“拿到了一分。”
“然后呢？”
没人接话。
瓦尔迪把手机塞回口袋，从柜子上跳下来，老老实实站好。
“是不是觉得那是决赛？”
“是不是觉得赢了曼联就能直接颁发英超奖杯了？”
陈毛的声音提高了一度。
“那是平局。”
“哪怕那是曼联，记分牌上也只写着一分。”
他在那叠A4纸上拍了一下。
“看看外面那群记者。”
“他们在捧杀你们。”
“今天说你们是英雄，明天输给博尔顿，他们就会说你们是流星，是垃圾，是运气好才蒙了一场平局。”
“想当流星还是恒星？”
“恒星。”
下面稀稀拉拉有人回答。
“大点声！”
“恒星！”
这次整齐多了。
陈毛点头，把手里的纸分发下去。
那是博尔顿的资料。
英冠球队，目前的排名也不高。
“周三联赛杯。”
“这一场，我不希望看到昨晚那套阵容里的任何人出现在首发名单上。”
更衣室里响起一片抽气声。
全换？
摩根翻开手里的资料，愣了一下。
“头儿，全换？”
“你有意见？”
陈毛盯着他。
“没……没有，就是觉得……”
“觉得什么？觉得博尔顿好欺负？还是觉得你们铁打的，不用休息？”
陈毛指着坐在替补席那一侧的球员。
哈里·凯恩、克里斯·伍德、杰弗里·施卢普、安迪·金……
这帮人平时训练最狠，但上场机会寥寥。
此刻，这群人的眼睛都在发光。
那是饿狼看到肉的眼神。
“先生们。”
陈毛看向凯恩他们。
“舞台搭好了。”
“聚光灯还在。”
“我不看名气，不看身价，只看表现。”
“给我展示一下，莱斯特城的替补席上坐着的不是观众。”
“是一群比主力更凶的野兽。”
凯恩捏紧了手里的资料纸，指节发白。
……
办公室。
陈毛刚坐下，屁股还没热。
门又被推开。
苏晴抱着一堆文件走进来，高跟鞋踩在地板上哒哒作响。
她头发盘在脑后，但这会儿有点乱，显然是忙疯了。
桌上的座机还在响。
陈毛伸手拔了电话线。
世界清静了。
“老板，拔了也没用，我手机还有三个正在占线。”
苏晴把那堆文件往桌上一扔。
全是合同。
各种颜色的文件夹
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