第(2/2)页
嘭。
即便隔着屏幕，都能感受到那股蛮力。
卡希尔直接被撞开了一个身位。
本特克转身，爆射。
球进了。
画面切换。
角球。
本特克在人群里高高跃起。
他比周围所有人高出半个头。
那种滞空能力，就像是一架轰炸机悬停在头顶。
头球砸进球门。
防守队员像纸片一样被他撞飞。
视频暂停。
画面定格在本特克狰狞的庆祝表情上。
会议室里只剩下风扇转动的嗡嗡声。
刚才被折返跑掏空的身体，现在又被这画面上的冲击力给震住了。
“看到了吗？”
陈毛拿着激光笔，那个红点在本特克的大腿肌肉上晃了晃。
“这就是阿斯顿维拉的核武器。”
“身高一米九，体重八十三公斤。”
“而且他很快。”
陈毛转过身，看着坐在前排的范戴克和摩根。
“这就是为什么我要罚你们跑。”
“面对这种怪物，如果不专注，不把身体机能调动到极限，你们会被他生吞活剥。”
摩根看着屏幕，喉结动了一下。
“这家伙是个坦克。”
“比坦克还灵活。”陈毛纠正。
他调出一张数据图。
“上一场比赛，他赢下了12次争顶。”
“百分之八十的高空球控制率。”
“维拉没有什么复杂的战术。他们就是开大脚，找本特克。”
“简单，但是要命。”
陈毛看向范戴克。
“维吉尔。”
范戴克坐直了身子。
“头儿。”
“他是你的。”
陈毛盯着荷兰人的眼睛。
“下一场比赛，我不希望看到他在我们的禁区里舒服地接到哪怕一个球。”
“你要贴住他，缠住他。”
“别让他转身。”
“只要他背身，威胁就少一半。”
范戴克没说话，只是重重地点了点头。
“还有你，韦斯。”陈毛看向队长摩根。
“维吉尔负责顶第一点，你要负责保护第二落点。”
“别让他把球摆渡给那个叫阿邦拉霍的快马。”
“那是另一把刀。”
摩根摸了摸自己的光头。
“明白。我会让他知道英冠硬汉也不是好惹的。”
“很好。”
陈毛关掉投影仪。
灯光亮起。
“维拉公园球场不好踢。那里四万名球迷会制造出地狱一样的噪音。”
“但我想看的是，在那种噪音里，我们能不能守住自己的防线。”
“我不要求漂亮。”
“我只要硬度。”
“听懂了吗？”
“听懂了！”
回答声虽然有些沙哑，但那种轻浮气没了。
只剩下要把对手嚼碎的狠劲。
傍晚七点。
陈毛推开家门。
客厅里没开大灯，只留了一盏落地灯。
暖黄色的光。
他在玄关换鞋，只觉得浑身骨头都在响。
这几天神经崩得太紧。
从斯坦福桥的惨败，到王权球场的狂欢，再到刚才那顿杀威棒。
太累了。
“回来了？”
苏晴的声音从沙发那边传过来。
“嗯。”
陈毛松了领带，挂在衣架上。
“吃饭了吗？”
“没胃口。”
陈毛走到沙发边，一屁股坐下去，整个人陷进靠垫里。
苏晴手里拿着个iPad，正在跟人打字。
茶几上放着一个大纸箱子。
上面戳了几个洞。
“那是什么？”陈毛指了指箱子。
“给你减压的。”
苏晴放下iPad，伸手在箱子上敲了敲。
“出来吧，冠军。”
“冠军？”
陈毛愣了一下。
纸箱盖子动了动。
一只灰蓝色的脑袋顶开盖子，探了出来。
圆脸，金色的眼睛，耳朵直立。
是一只英短蓝猫。
它警惕地看了看四周，然后目光落在陈毛身上。
“喵。”
叫声细细的。
“今天下午刚去领回来的。”
苏晴把猫抱起来，塞进陈毛怀里。
“我看你最近睡觉都皱着眉。”
“网上说，养猫能降血压。”
陈毛低头看着怀里的小东西。
这猫也不认生，在他衬衫上踩了两下奶，然后找了个舒服的姿势趴下了。
软绵绵的。
热乎乎的。
那种毛茸茸的触感，像是把所有的尖锐都给包裹住了。
“叫冠军？”
陈毛伸手挠了挠猫的下巴。
猫舒服地眯起眼，喉咙里发出呼噜呼噜的声音。
“对啊。”
苏晴凑过来，靠在陈毛肩膀上。
“我想着，家里总得有点彩头。”
“你是想拿冠军想疯了吧。”陈毛笑了一声。
“那是你的目标，又不是我的。”
苏晴用手指戳了戳猫的耳朵。
“我只希望它能陪陪你。”
“当你被那些记者骂，被球迷嘘的时候，回来还能有个东西冲你叫唤两声。”
陈毛没说话。
他看着怀里的“冠军”。
小家伙已经快睡着了。
那种久违的平静感涌上来。
这才是生活。
不是只有战术板，不是只有该死的积分榜。
还有这个家。
还有这只名叫“冠军”的猫。
“谢谢。”
陈毛握住苏晴的手，在手背上亲了一下。
“谢什么。”
苏晴反握住他的手。
“不过先说好，铲屎这种事归你。”
“行。”
陈毛看着窗外的夜色。
维拉公园球场的那场硬仗还在等着。
本特克那个巨兽还在磨牙。
但现在。
就在这几分钟里。
他是安全的。
他是放松的。
他怀里抱着“冠军”。
这就是最好的充电。