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巴黎，爱丽舍宫。
小会议厅。
秋日的阳光透过落地窗，洒在地板上。
温暖，明亮。
却照不散房间里的阴霾。
莱昂·勃鲁姆揉着太阳穴。
头痛欲裂。
桌上摊着伦敦发来的联合作战计划。
字迹潦草，透着慌乱。
“英国人疯了。”
国防部长达拉第把帽子摔在桌上。
“他们想拖住陈树坤，为什么要拉上我们？
我们在印度支那的军队刚被打残，
现在又要去缅甸送死？”
殖民部长穆泰摇头。
“不跟不行。
如果这次我们退缩，非洲的殖民地会怎么看？
摩洛哥、阿尔及利亚、突尼斯……
他们会觉得，连英国人都怕了中国人，我们法国人更软弱。
到那时，独立运动会像野火一样，烧遍整个非洲。”
“可我们拿什么打？”
达拉第摊开手。
满脸无奈。
“远东舰队？就那一艘1913年下水的孤拔级古董战列舰！
四艘巡洋舰，最年轻的也服役十五年了！
陆军？我们在印度只有二十万人，还分散在三国。
调得动吗？就算调得动，够陈树坤塞牙缝吗？”
勃鲁姆抬起头。
声音疲惫。
“英国人给了我们多少时间考虑？”
“二十四小时。”
外交部长德尔博斯看了看表。
“现在还剩二十二小时。”
“罗斯福那边有消息吗？”
“美国人说，他们理解我们的困境，但不会直接介入。
建议我们‘谨慎行事’。”
德尔博斯苦笑。
“谨慎？怎么谨慎？
跟着英国人一起发疯，叫谨慎吗？”
勃鲁姆站起身。
走到窗前。
窗外是协和广场。
喷泉在阳光下闪闪发光。
几个孩子在喂鸽子。
笑声清脆。
巴黎还是那个优雅闲适的巴黎。
仿佛世界的风暴，永远吹不到这里。
但他知道。
风暴已经来了。
德国人在莱茵兰重新武装。
墨索里尼入侵了埃塞俄比亚。
苏联在东方虎视眈眈。
现在，又冒出个陈树坤。
法国像一艘千疮百孔的船。
在惊涛骇浪中，艰难航行。
“答应英国人。”
勃鲁姆转过身。
声音低沉。
“但我们只出最低限度的兵力：
三万陆军，从北非抽调。
五十架飞机，要最老旧的。
十艘军舰，不包括主力舰。”
他盯着达拉第。
一字一顿。
“告诉前线指挥官——
绝对，不许开第一枪。
如果英国人撤了，我们立刻撤。
如果中国人进攻，我们立刻投降。
法国士兵的血，不能为英国人的面子白流。”
达拉第张了张嘴。
想说什么。
最终只是立正。
“是，总理。”
众人离开。
会议厅里只剩下勃鲁姆一个人。
他站在窗前。
看着广场上嬉戏的孩子。
喃喃自语。
“这根本不是豪赌。
这是被绑在英国人的战车上，往悬崖冲。
上帝保佑，陈树坤真的只是想吓唬我们。”
阳光穿过玻璃。
在他脸上投下斑驳的光影。
一半明亮，一半黑暗。
广州，总司令部作战室。
巨大的东南亚沙盘，几乎占满整个房间。
红色箭头从西贡、河内、金边伸出。
像三把利剑，直指缅甸边境。
蓝色旗子在边境另一侧堆积。
数量不少，却杂乱无章。
陈树坤站在沙盘前。
手里捏着一份刚译出的电文。
是幽灵小队从缅甸发回的密报。
“英法无战意，兵力多为新兵，物资短缺，指挥官私下抱怨为政治作秀。”
徐国栋站在一旁。
脸色凝重。
“总司令，英法在印度洋集结了四十艘战舰。
缅甸边境的陆军也增加到十五万，配有三百辆坦克。
看样子，他们真要跟我们决一死战。”
“决一死战？”
陈树坤嗤笑一声。
把电文扔在沙盘上。
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